El signo de russell

Anoche no soñé ni con la pulga, ni con Sábato, ni con Cortázar, ni con Córdoba, ni con Celeste, ni con Manuel, ni con Simone, ni con mi perra, ni con mi gata siamesa, ni con Emilia, ni con mi amado padre, ni con mi admirada madre, ni con los azahares del naranjo del patio de mi casa, ni con sábanas frías, ni con unos criollitos en la matina con un rico mate, ni con la simpleza de mi gente, ni con Soledad, ni con las sierras, ni con San Telmo, ni con Tori, ni con el Paseo de las Artes, ni con Peiró, ni con la Cañada, ni con la Plaza de la Intendencia, ni con un asado de mi viejo. No. Ni siquiera soñé con un cuartetazo cordobés. Ni con Leontina Grey.
Anoche tuve una pesadilla.
Soñé conmigo.